Рутина - это счастье

На Мертвом море в воде разговаривают двое мужчин. Один из них высокий и полный. С важным видом он выговаривает менторским тоном своему худому, низкорослому товарищу:
-Вова, ты не бизнесмен, Вова. Ты не понимаешь Вова. Всегда кто-то плОтит по счету, Вова, а делать все надо красиво.
Маленький Вова что-то неразборчиво лепечет в ответ. Мне становится интересно и я лениво подбираюсь поближе, еле шевеля руками в плотной, тёплой воде.
-У нас в Канаде, Вова, нефти завались, но Америка ее продавать не разрешает, Вова. А вам, Вова, продавать нечего. Будет, вам, Вова, эмбарго, страна маленькая, будете жрать песок с этого пляжа. Валить надо, Вова, валить, но ты не потянешь. Всю жизнь на заводе проработал, Вова, ты не бизнесмен.
Мне становится жалко маленького, с виду безобидного Вову, всю жизнь отпахавшего у станка.

-Хватит, Миля, хватит,
корпулентная женщина в голубом раздельном купальнике пытается остановить вовиного оппонента.
-Нет, Вова, питарона, Вова, нет,
продолжает Миля, органично вставляя ивритское словцо, чем невольно выдаёт свою страну исхода. Милино лицо светится удовлетворением от собственной удачливости.
Полностью поникший Вова растерянно смотрит на прозрачную воду Мертвого моря. Мне хочется его обнять и сказать, что будем вместе с ним жрать песок, но рядом мой муж и такая же, как Вова, маленькая и худенькая его жена.
Солнце скатывается за гору и сразу темнеет. Люди превращаются в расплывчатые тени - Миля в огромную , а Вова в тонкую , зыбкую полоску.
Напротив, через прозрачную гладь, загораются точки далёкого иорданского городка. Мы сидим на песке, который пока не съели и смотрим на сиреневые горы.
Да, мы не бизнесмены и за все надо платить. Прав, Миля, прав, но пускай помолчит хоть на закате, хоть недолго, хоть для Вовы.